Bientôt.
Je suis l’enfant des ruines et des cantiques, né d’une nuit qui n’avait plus de lune.
Je suis le cri qu’on étouffe dans la gorge des dimanches, la fleur dans le béton, la blessure qui chante encore.
Je suis ce que tu fredonnes quand plus personne n’écoute. Reconnais-moi, ou laisse-moi brûler.
Ce qui s’écroule fait de la place à ce qu’on bâtit.